Обращаясь в душе, к высшим силам,
прибегая к молитве своей.,
Сам не вольно, рисую Икону,
пред которой, сгоняю чертей.
Тех, которых садятся на плечи.
Тащат в прорву, чернеющей мглы,
не дают мне просвета в дороге
и блуждать заставляют во сне.
Просыпаясь от пота весь взмокший,
Вновь молитву шепчу наизусть,
и сбиваясь, себя поправляю.
Словно свой я экзамен сдаю.
То приснится седая старуха,
Хлеб ржаного, сжимая в руке.
Без зубов говорит мне не внятно:
"На милок, покушай в избе".
Проходя в чернеющих стенах,
где то бьётся вдали огонёк.
Вдруг горбушка исчезла с ладоней,
и споткнулся я вновь о порог.
Я не знаю к чему эти страхи,
что мне Боженька этим сказал,
но свалилась хвороба в семейство,
как не кстати, огонь угасал.
Прокатилась болезнь, по всем близким.
Всех затронула жаркая тля,
но она, как пришла так исчезла,
лишь кусочки, от нас забрала.
Вещий сон
© Copyright: Виктор Кирьянов 67, 2017
Свидетельство о публикации №117022608595
Свидетельство о публикации №117022608595
Рецензии