Скрипач, назвавшийся поэтом

        Как нерадивый ученик, стою и думаю:
        Что дальше?
        Фальшивый звук смычок издал,
        А так хотелось бы без фальши.

Сонату новую сыграть с листа
И без запинки сразу
Увы, нельзя. Не уловить
Записанную в нотах фразу.

      Она потом ворвется в мысль,
       Воскликнет громко: Вот, как нужно!
      Но, а пока смычок дрожит,
      И звук неверный и бездушный.

И пальцы замерли и взгляд
Опять блуждает по странице,
Где знаки нотные сидят
На проводах, как будто птицы.

      Я снова – глупый ученик
      Не понимаю, что случилось.
      Пытаюсь гамму доиграть,
     Чтоб угодить вам, Ваша милость.

А Вы – бездушно холодны.
Вас скрипка не интересует.
Вы ждёте, что огонь любви
Для вас художник нарисует.

   Но на холсте огонь не тот,
   Что возникает в наших душах.
   Фальшивый звук, фальшивый знак…
   Вы просто не хотите слушать.

Вам ни к чему огонь живой.
Вам не нужны мои сонеты.
Для вас я – глупый ученик,
Скрипач, назвавшийся поэтом…