Температура где-то сорок,
Немного лихорадит.
Немного тянет сонный морок,
Волною жара гладит.
Скорей, скорей! Твоя рука!
Она меня спасает!
Из губ прохлада ветерка
Мгновенно боль снимает.
И ты как будто бы не спишь,
Серьезная, Родная.
Как будто бы всегда грустишь,
Кого-то заклиная.
Не бойся, Мама, все пройдет –
И жар, и бред, и холод.
И рана в сердце заживет –
Твой сын силен и молод!
Я справлюсь, Мама! Я смогу
Прожить твоим лишь взглядом.
Не бойся, Мама, не умру.
Ведь ты со мною рядом.
6 мая, 2009 год
Твой сын, Мама
© Copyright: Елизавета Жужгова, 2017
Свидетельство о публикации №117022608211
Свидетельство о публикации №117022608211
Рецензии