А снег упал сказуемым вчерашним...

А снег упал сказуемым вчерашним,
мне в нем ступать и радостно, и страшно.
Хоть нет причин для робости совсем — таюсь
какой-то недосказанностью, что ли? Грусть
то — светом, то — игрой теней пленяет,
запутывает след и что там, во вчера?
Пытаюсь разглядеть — уже не ясно,
теряется былое в новых красках
и кругло как-то, явно проступает суть —
комком у горла встав за тихим: "Не забудь!"

У белой простыни снегов лишь свечи
со мною, да отстукивает вечность
огромным сердцем, верно выбивая такт,
мгновенья спутаны, проверь-ка: так, не так...
и тягостным закреплены объятьем.
Не разлепить его, увы, не разорвать,
гигантский маховик с названьем время,
уже не раскрутить назад, поверь мне,
недаром снег упал на тихие поля
не сожалея, не грустя почти — молясь...

Не встану ни укором, ни виною
над смятою на утро простынею.
И в клекоте летящих к югу журавлей,
о том, что было, вспомнив, не жалей,
о том, что рядом, но приемлет дали...
Все: было, не было — сокроет белый снег.

И лишь стремлением истока к устью,
глазами синими, зовущей Русью
верну и травы, и цветные берега,
пройду заносы, стынь, горячие снега...