Кривлялся зал: мертва культура
И дети ее больны...
На конкурс талантов дочери-дуры
Идут с молотка в полцены.
Рассохшийся ящик аккордеона
Скрипит - хоть совсем унеси,
Стучит молоток на фальшивом амвоне
Замолкнуть его не проси.
Зачем нам творить, глядеть куда-то...
Тут купол сплошной, его не пробить...
Беззубой культуры больные солдаты
Последней надеждой пытаются жить.
Но вот выступает смелый докладчик,
В устах - порнография духа...
Уйдите со сцены, невидимо плачет
Душа, лишенная слуха.
Смеялся зал: мертва культура...
А добрый богатый молодчик
Сыпал в глаза и в души купюры -
А ну подходи, кто захочет!
Работникам культуры 90-ых
© Copyright: Светлана Дар, 2017
Свидетельство о публикации №117022606809
Свидетельство о публикации №117022606809
Рецензии