Я лежу на верхней полке.
Мерно бряцают колёса.
Я смотрю в окно на сопки,
жидкий, чахлый перелесок.
Там осины и сосёнки
зябко мокнут по болотцам.
Серый день, не видно солнца.
Моросит тихонько дождик.
Не спасёт, конечно, зонтик.
Плащ, костюм из неопрена -
вот, что нужно нам для сплава.
Нету слов, - какого хрена
всех нас тянет так на Север?
И уж точно не за славой.
Чтоб проверить свои силы, -
их пределы полной мерой.
Как загадочно, красиво
лес теряется в тумане
белой ночью в полную луну.
Первозданно, без обмана
манят чары к предкам, в старину.
Здесь теперь ступают редко.
Иногда лишь хрустнет ветка
под ногою водяного
или лапою медведя.
На пороге босоногий
шум реки. И гляди, гляди!
Выдра еле тащит сёмгу.
Ждёт её уже семейство -
по нутру им это яство.
Слышу хруст и, ёма-ёма,
больше вроде ни гу-гу...
И покамест продолжали лопать,
шум порога превратился в шепот.
26.02.2017
На реках Севера
© Copyright: Вик Степанов, 2017
Свидетельство о публикации №117022604621
Свидетельство о публикации №117022604621
Рецензии