Притча. В прошедшем времени его вспоминает...

В прошедшем времени его вспоминает-
Он был... Он делал... Он говорил...
Письма его с трепетом перебирает,
Вспоминает, как сильно её любил...

Он ей писал перед каждым боем,
Зарывшись в окопе, в песке...
А в танке его ,так много пробоин,
Залатаны наспех, кое- где...

Он каждый миг смотрел в глаза смерти,
И чувствовал, что не вернётся...
Об этом писал он своей невесте,
Читать было всё , не просто....

Пески Афгана следы заметали
Всех тех, кто там воевал...
Убитых ,домой в гробах отправляли,
Всё это он видел и знал...

Невесту просил  , его не ждать,
Но ,иногда вспоминать,
О том, как сидели друг к другу прижавшись,
О том, как прощались, крепко обнявшись....

О том, как к ним подошёл командир,
 По плечу похлопал - Ну, иди уже, иди....
И сам командир не вернулся домой,
И с ним у него был последний бой....

Она не хотела его забывать...
Про криохранилище, подсказала мать...
И сына она от него родила,
И копия ребёнка, его была...

Сын вырос и есть у него семья,
И бабушка есть, что сына ждала...
И думать не хочет, что сын погиб,
С внуком, как с сыном она говорит...

Он бабушку любит так же, как мать...
Две женщины сумели его воспитать,
Достойным ребёнком отца своего,
Порядочным парнем, что выше всего...

26 февраля 2017 г. Автор Циля Апатова