Я всё молюсь, прошу очистить душу,
но каждый раз откатываюсь, трушу.
И как её очистишь в грязный век?
Я сам из века этого калек.
Мне костыли уже вросли в подмышки,
снимаю с черепа прокопченную крышку,
проверить чтоб извилин потроха,
и сыпется из потрохов труха.
Ах этот год недобрый високосный,
мозоль на каждой кости перекосный
и все одёжки кости жмут и трут,
урон терплю, поруху там и тут.
И со стихией разум не согласен.
А разум – это где? Вопрос неясен.
Самосознанье – это что за зверь?
А может, я не я, поди проверь.
А может, я стихия умолчанья,
стихийное в разлуке одичанье
и нетерпенье, несогласье с ним,
а зиму эту коллективно сним.
И разом жмём горбатыми дворами
и вот мы за горами, за долами
и вообще не мы, а ветра вой,
который вместо нас теперь живой.
Я всё молюсь, прошу очистить душу...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022603086
Свидетельство о публикации №117022603086
Рецензии