Никого из поэтов стихи не спасли.
Чертей в преисподней их души пасли.
На этом и кончить бы, всё ведь сказал,
и нет покаянья, что жизнь просвистал.
А ветер холодный над мыслями жгуч.
Под снегом лежит к просветлению ключ.
И этот февраль, словно склепа плита.
Жизнь всё ещё длится, но карта не та.
От этого мира, от этих камней
не стал я добрей или скажем умней
и дров наломал, что дивлюсь как сумел,
а следом и песни рассыпались в мел.
Никто их не слышит и сам я порой
не слышу себя из норы под горой.
Гора родила поседевшую мышь.
Гора так гора, писк мышиный услышь.
И раз родила, повнимательней будь,
прости мышь преступную, не обессудь,
от адского пекла собой заслони,
пока вниз летят, кувыркаются дни.
Никого из поэтов стихи не спасли...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022603009
Свидетельство о публикации №117022603009
Рецензии