Год високосный,
чёрные свечи.
Сон купоросный
льётся на плечи.
Мокро и сыро,
оттепель, лужи.
Запахи мира
голову кружат.
Эй, погоди ка...
Он не услышал.
Эхо от крика
скачет по крышам.
Мир бесконечен,
нет в нём морали.
Чёрные свечи.
Бога украли.
Кой-как слепили
тело и душу.
Запахи мира
голову кружат.
Вроде надежда,
искорки счастья
прыгают между
бед и напастей.
Сунь хоть обманом
радость в конверте.
Скрой хоть туманом
контуры смерти.
Год високосный, чёрные свечи...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022602975
Свидетельство о публикации №117022602975
Рецензии