Куда, куда вы удалились,
иллюзии моей весны.
Как вы тянулись, как вы длились,
надежды были так красны.
Как я не знал, что болен страхом,
что исковеркан, что урод.
И годы рассыпались прахом
и гады подступали вброд.
Стикс разливался половодьем
весенних тающих смертей.
Харона пышные угодья
легли вдоль столбовых путей.
И увлеченья, развлеченья...
Ведь всё пустое, всё обман.
Какое-то предназначенье,
но и его укрыл туман.
Но эта женщина, но эта...
Но эта боль, но этот стыд.
Необъяснимых чувств примета,
о них споткнулся инвалид.
И эта женщина, быть может,
остатки разума собрать
в последний миг ещё поможет,
чтоб в ящик с ними и сыграть.
Куда, куда вы удалились...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022602955
Свидетельство о публикации №117022602955
Рецензии