Как тяжело

             
Как тяжело поэту жизнь отбывать во сне:
Не думать о зиме и о весне,
Не рассуждать  о нынешнем, прошедшем,
Не создавать цветы  растений всяких,
Не вмешиваться  в споры или драки,
Что обижают  детвору и женщин,
И не давать еду бездомным кошке и собаке.

Как тяжело поэту днями с безразличьем
Не реагировать на голоса  людей и пенье птичье,
Не видеть ям  повсюду на дороге,
И гордым быть усилием простым,
Что  ты со всех сторон ласкаем и любим,
Но позабыл о Времени, о Боге,
Когда наевшись хорошо, не ведаешь, как горестно другим.

Как тяжело тогда писать  о вечной пустоте,
Смотреть на лист бумаги на столе,
Ловить беспомощность в рифмованной игре,
И образы терять  по сторонам,
Что так скучны,  однообразны нам,
При ясном небе, солнечной поре,
С мелькающими «зайчиками»  тут и там.

Как тяжело  не знать, что ты живёшь не дважды,
И инструментами поэта не владеет каждый.
А твой создатель выпустил тебя,
Чтобы витийствовал, как птица над морями,
И все печали разгонял крылами:
Сознательно, с душою и любя,
А не молчал, не жадничал, не рвался за деньгами.

Как тяжело  вообще существовать  и только
Будь даже не поэтом доблестным нисколько.
Ведь творчество  ни звёзды где-то в небе,
Всё рядышком, всё  в голове и на плечах.
И чтобы никогда твой разум не зачах,
Не превращал при жизни  жизнь на пепел:
Познай себя, дела других умом и за очами и в очах. 26.02.2017 г.