тысячу раз не нужен, такое бывает

у тебя в столе, в ящике с чугунным нелепым ключом, наверное, уже пылью и плесенью покрылись стопки конвертов и изодранных в клочья стихов, которые я тебе писал.
и слова про любовь, про то, как ты здесь, в болотах, где я погряз, нужен, настолько достали,
что ты блевал, прямо себе под ноги, прямо около этого наполовину сломанного стола, который похож на меня и мою проклятую тобой душу.
ты блевал и с брезгливость кидал эти письма подальше от своей чистой и нежной кожи, как в мусорную корзину.
вроде противно, но жалко выбросить насовсем.
словно ты ещё сомневался, бесполезен я или всё-таки нужен.

да даже если и нет, даже если тысячу раз не нужен, я буду, сгорбившись, забившись под доски, как в угол, когда ты просил уйти и оставить тебя в покое, сидеть у порога твоего дома.

он такой же холодный и мерзкий, как ты, но я же посвящал тебе все мои письма и все стихи, значит, ты ещё стоишь чего-то (но это уже не точно).