Мы с тобою, пожалуй, не встретимся...

Мы с тобою, пожалуй, не встретимся, не сойдутся дороги наши.
Не живем, а бежим по лестнице, перепрыгивая марши.
Тщимся жить, а глаза зашорены, как у одра в период заклания.
Сколько раз было нами ж говорено: не для жизни режим ожидания,

Но и вреден забег на дистанции марафонского измерения.
Полустанки должны быть и станции, где замедлится сердца биение.
Где глотнуть можно воздуха чистого, восстанавливая дыхание.
А еще покреститься истово в предынфарктном состоянии.

Но мы верим: инфаркты случаются не всегда и, конечно, не с нами.
И опять суперскорость включается, и опять мы в пути на заклание.
На обочине чьи-то лица. Кто-то, вроде, махнул нам приветственно.
Мысль мелькнула: «Остановиться?» и исчезла так безответственно.

По дороге прочтем сообщение: кто-то близкий не выдержал скорости
И уже не спешит в помещении, плотно сжатом надгробием горестным.
На мгновенье пронзит, словно молнией, боль утраты с тревожным предчувствием.
Но рывком скорость бега восполним, словно мысль о покое кощунственна.

И поэтому мы одиноки, кого ждем, все никак не встретим.
Что мы можем? Оплакивать строки, на мгновенье обвиснув, как плети.

25 – 26  февраля 2017 года