ПОЭТ

Бессонные ночи, душевные крики
на листик поэта отбросили лики.
Бесконечные муки, терзанье, печали,
на листик поэта они повлияли.
И вот все готово, гениальные строки,
от чистой души, оголяют пороки.
Работа и боль перед поэтом,
и труд поражает читателя светом.
Но снова ошибки, не идеально.
«Почти получилось, почти что гениально.»
Прекрасны строки, чтец поражен,
порою напишет, что автор их он.
Заменит там слово, стих станет бледнее,
но он же читатель, ему так виднее.
Строк воровство только разум отравит,
ни ума, ни таланта ему не прибавит...
«Ошибки в словах, здесь добавить иного.
Потеряется смысл? Мы не ждали другого.»
«Здесь ваша боль, да и вы здесь всецело?»
«Задатки тут есть, но я бы доделал.»
«Сам не пишу, но мне видно прекрасно,
сочиняете жутко, строчите напрасно.»
«Я вам советую со светлым теплом,
талант свой попробуйте в чем-то другом.»
…

Писать всем по нраву? Бессмысленный бред,
утопия, псевдо стремление.
Вы не знаете душу под названьем поэт,
у неё не такое терпение.
Но теперь мне открыли бесценный урок
о стремлении и о склонности.
Пустой я принес вам сегодня листок,
ну а вы осудили неровности.

Автор: Танцующая-В Ночи