Говорит мне: бросай ты свои стихи.
Ты на грани удара, падения, выстрела.
Перестань в стихах воспевать грехи,
Лучше вымоли, вылюби, выстрадай.
Говорю: во мне нет ни грамма бога.
Да и не о чем, собственно, там молить.
Погибают святые в моих чертогах,
Даже бог твой не сможет меня простить.
Говорит мне: гнила и пропаща твоя душа,
Где же ее благородная честь и сила?
За нее не дадут ни доллара, ни гроша.
Да и ладно. Как будто бы я просила.
Говорит: ты скоро сойдешь с ума.
Твоя рифма от боли блюет и плачет.
Источает смерть, источает яд.
Только я
не могу
иначе.
Говорит, говорит, и голос его жесток.
Говорит. Стены сдвигаются и дрожат.
Говорит. И падает потолок.
Говорит. И голос его набат.
Говорит, что рифма моя - карниз,
Что за спиной моей простираются города.
Над моей головой бескрайняя неба высь.
Говорит. Я делаю шаг назад.
голос
© Copyright: Шервуд, 2017
Свидетельство о публикации №117022509588
Свидетельство о публикации №117022509588
Рецензии