на весеннем манеже

…а цирк не уезжал – он где-то до сих пор
роялится в кустах, слоняется по крышам.
улепетнул балет, ушёл цыганский хор
и духовой оркестр уже почти не слышен.
но цирк – не из таких: он стар, как белый свет,
хитёр, как рыжий лис, и мудр, как парабеллум.
помашешь вслед платком, всплакнёшь: его уж нет, -
и ждёшь его, в цветном, а он приходит – в белом.

а впрочем, всё равно, не удивить, и мне
привычно наблюдать, притихнув на галёрке,
как чистый снежный шар, темнея по весне,
пускает пузыри и катится под горку
настырным ручейком то прямо, то в обход,
всему наперекор навстречу первым птицам.
осипшие коты горланят мимо нот,
им нечего терять, но есть к чему стремиться.

«ну, где там Куклачёв? где кастинг? где манеж?» -
на купол взгромоздясь, они глазеют в щели
на порванный ковёр и бабу-бульденеж,
которой не судьба дежурить по апрелю.
и пусть ей Дед Мороз не встретился живьём
(увы, не повезло - не угодила в квоту),
она стоит с метлой, как Жанна д’Арк с копьём, -
и, судя по лицу, готовится к полёту.

я, честно говоря, завидую слегка
владелице метлы, но мне, солидной даме,
такое шапито и купол в облаках
сейчас не потянуть. от лишних килограммов
избавлюсь и тогда, сменив унылый цвет
на яркий макияж и легкие одежды,
достану с чердака афиши прошлых лет…
ведь цирк не уезжал, он ждет меня, как прежде.