стих 112. Билет

Закрыты двери, за которыми давеча таял снег,
Похоже, никто никогда не скажет, что я – «человек».
Люди не держат на привязи грубых слов,
И пока другие на цепи сидят, ты выходишь из себя, из-под ног уходит паркет.
Это по-прежнему неуместно, да и внутри, будто никого нет.
Когда за окном повсеместно хмурые тучи
И с ног до головы покрыт недоверием, ты - живой скелет…
С твоей шляпы капает насмешливый гонор,
За счёт заведения, который, мощным напором вылил на тебя бармен,
Тебя толкает ветер под табличкою «выход на парапет».
Ты ищешь свет, но тебя взамен жалит в лицо темнота улиц.
Рассвет? Нет, не слышал, постоянно в сумерках,
Дым сигарет, толпа, да очередной автор у фонаря
Мне продаст дозу своих измышлений -  «на тему?»
Скорей на предмет… что мне стоит -  вколоть очередной тяжелый сюжет?
Пустить по венам, он доберётся до мозга,
Включит механизмы, заведёт старую пластинку,
Напомнит, синапсы расправятся, и я снова увижу картинку, прочувствую,
И закажу билет в этот паршивый тур по задворкам памяти о том, чего нет.
В купе возьму растворимой печали и горячей воды,
Глаза слипаются, проводник объявляет станции,
За вагоном проносятся потоки ржавой воды,
И меня сметает в тамбур очередной поворот, но главный герой берёт пистолет…
На конечной соберу на бумаге собственный словесный пазл,
Оставлю в уплату отсутствие сна и билет,
Взойду на перрон, через пару кварталов, свернув к фонарю,
Прижмусь к углу, стану ждать;  а, вот и клиент…
Впалые глаза, никогда бы не сказал, что он – «человек».
Я отдам пазл, заверну в платок его остатки сна,
Но как бы сам для себя хороших снов не запасал,
Остаюсь с кошмарами, которые скормлю голубям как хлеб…
И домой, мимо людей, мимо звуков бездушных машин,
На лестницу, в квартиру, включить на кухне свет,
Ждать ломку, ждать…ждать…снова сумерки, снова пусто,
И после очередного приступа выхода из себя снова бежать покупать билет…