Солнце гнется, бьется, врезается в память крыш,
Небо муруется синим, слепящим сиянием дней,
Пальцы чернеют от холода, трясутся в тени ветвей,
Плачет навзрыд потерянный когда-то малыш.
Дитя, распятое, как укол, незаметным взрослением,
Цинизмом. Увядающей, неуслышанной вечностью.
Секунды расшиты сигаретном дымом и пресностью,
Прелостью воспоминаний - на них глядишь с изумлением.
И мы, наверное, лишь талантливо, тихо и сокрушенно
Рассказанные истории. Мы – лишь истории,
Без цены, забытые и совсем не утопии.
Болезненные. Но без этих историй все броско ничтожно,
А с ними, кажется, что жить даже стоило.
Мы - истории
© Copyright: Елизавета Берк, 2017
Свидетельство о публикации №117022505483
Свидетельство о публикации №117022505483
Рецензии