Босиком иду по траве,
Ветер тёплый рубаху мне
Пузырём надул на спине,
Мысли путает в голове
И гуляет, беспутный, в ней.
Вдоль тропинки дремучий лес
Поднимается до небес.
И осиновых листьев плеск,
Отражающих солнца блеск,
Церемония здешних мест.
Где-то гром гремит вдалеке,
Я иду пустой – налегке,
Мне бы птицею полететь,
Чтоб на мир с высоты смотреть.
Не страшна мне старуха смерть.
Комариный высокий звон,
Колоколенки дальней стон,
Тропка быстрая под уклон
К церкви вывела на поклон.
Жаль, что это всего лишь сон.
Сон
© Copyright: Александр Вшивков, 2017
Свидетельство о публикации №117022503693
Свидетельство о публикации №117022503693
Рецензии