Покой не снится, ночи как слюда,
тонки, прозрачны, словно сень могилы.
Куда-то занесло, но не туда,
где нужен я как приложенье силы.
Как безъязыка неба благодать,
на всё согласна, делай что захочешь.
На картах или гуще погадать?
Какой-то страх и сам себя морочишь.
А всё как было, есть, и как всегда,
а перемены исподволь, невольны,
и неизвестно что, куда, когда.
Казнят нас всех, но может и не больно.
Покой не снится, ночи, как слюда...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022502844
Свидетельство о публикации №117022502844
Рецензии