С утра в Эльблонге тихо, тихо,
Задумчиво иду костёльною тропой,
Средневековый город не проснулся,
Он мокрым снегом встретился со мной.
На ветках в льдинках сладкая рябина,
Костёл старинный, маленький бульварчик,
Стоит весь в бронзе храбрый постовой,
С лопаткой хлебной бдительный Пекарчик.
Уютно в старом маленьком кафе,
В пушистой, ватной пудре круассаны,
А мне в Исландском свитере тепло,
Душа, пульсируя, залечивает раны.
И всё же есть удача в этой тишине,
Безмолвное простое волшебство,
Оно со мной всегда, везде,
Но я один, вокруг мечты и никого.
И чашка кофе руки мне согреет,
А снег летит и опустившись тает
И тихий дворик в серых лужах,
О летних днях и красоте мечтает.
П.С. Страна Шопена и Валевской,
Ты моё сердце ранишь и чаруешь,
Люблю я Родину свою,
Но ты меня согрев, Любовь мою воруешь.
Эльблонг 02. 01. 17
© Copyright: Борис Барышников, 2017
Свидетельство о публикации №117022502729
Свидетельство о публикации №117022502729
Рецензии