Мне страшно.
Под тонкими тканями мира
Скрывается та,
Что жалит порой как крапива
И сжимает как черта рука.
Влажно.
И в половицах квартиры
Скрывается широта,
Что в половинах
Своей середины
Куда не наступишь, не та.
Это неважно
Что тот, кто делил мир на гифы,
Их делит теперь на цвета.
И за каждой полосочкой белой
Скрывается чернота.
Это безумно.
Что в чьих-то пропитых словах
Вы ищите лица с картины,
А не в своих головах
Рисуете собственной силой.
Безумцы
© Copyright: Соболевская Софья, 2017
Свидетельство о публикации №117022511150
Свидетельство о публикации №117022511150
Рецензии