Воскресенье. Восьмое августа

воскресенье. восьмое августа.
я не знаю, с чего начать.
а за рамами мантра "радуйся!" по панельным течёт плечам. а над городом что-то нежится и танцует под мыслей бит. даль бескрайняя, безмятежная надо мной в небесах парит. начинаю с последней новости - самой главной из новостей. мне семнадцать, лежу над пропастью, сотворённый из запчастей. всё так просто, я слышу нужное (только то, что велит душа: вкупе с сердцем они - оружие, что даёт мне теперь дышать). я бы пел о любви немыслимой, заставляющей нас взлететь, я бы пел о принцессах с принцами и писал про коварных ведьм. Млечный Путь рисовал бы пролитый, что в пространстве меж звёзд кружит.
я - романтик, никем не понятый, оттого мне так больно жить. но я выберусь в мир из ящика, сделав вовсе не лёгкий трюк. обнимая крылом пропащего, нахожу тишину свою. а вокруг меня рельсы, взлётные, небоскрёбы и этажи. под гербами и под полотнами я пришёл, чтоб услышать жизнь. я пришёл из далёкой области, оградив свой покой тремя.

начинаю с последней новости:
я придумал себе тебя.