Блюмкин

Памяти Чекиста, Авантюриста, Террориста, Поэта...



Стылой камеры серые стены.
Стол, стул  - привинчены к полу.
Я здесь - гость далеко не первый.
И не последним - уйду скоро.

Слова на бумагу кладу скупо -
Личную версию моей судьбы.
Фразы ложаться по-мужски, грубо.
В них сквозит зов походной трубы,
Что зовет меня, никак неотложно
(Ни отвертеться, ни убежать).
Чую зверино и зудно подкожно -
Скоро время мое  умирать.

Лист рвется. Карандаш в крошево.
Торопливо грифель вмучиваю в бумагу.
Что я помню о себе хорошего?
А о чем,  никому знать - не надо...

Немногие годы я жил и здравствовал.
А завтра вот  к стене и - в расход.
Меня, как плевел, буднично и безрадостно,
Вырвет из жизни Истории ход.

А пока - память ворошит события
Того, что помню я.
Что прожил.
Что - нет.
Поезд моей жизни.
Убытия.
Прибытия.
Террор и кровь.
Именной пистолет...

Таких, как мой, в Стране было - мало.
Альбионский специальный революционный выпуск.
За номером №...
Тяжелым металлом
Мерцал ствол.
Всевластия привкус...

А сейчас я здесь.
Арест.
Каземат.
Передел Власти.
Размен валют.
Проигравший  партию уходит в Ад.
И у меня перед ним - пара сотен минут.

Вины - не ведаю...
Страх - притуплен.
Я всего лишь - Воин.
Отступления - нет.
Любой мой грех богом искуплен,
И только перед ним я понесу ответ.

А здесь, снаружи, я жил - по Времени,
Тому, что диктовало условия нам.
Мы дневали и спали, несвободны от стремени,
И рвали прошлое напополам:
"До" и "После".
"Вперед" и "Вчера"...

...обрывается мысль и конец - листу...
через час рассвет, и мне - пора
отстучать свой последний шаг в Пустоту...