Я не тебе пишу, а той,
Которая осталась,
В том детстве, юности густой,
Мы здесь, но это малость.
Малы мечты с потерями,
Как мал и одуванчик.
Ветра везде рассеяли,
А девочка и мальчик,
Росли и быстро вышли в свет,
Пустив ростки и корни.
Так им ночами снится бред,
Как поезд у платформы.
Я не тебе пишу, а той,
И милой, и упрямой.
Оставшейся совсем чужой,
Красивой, даже пьяной.
Не упрекай же за слова,
Они листы сухие.
Гуляет по свету молва,
Считая дни России...
Услышишь ли...
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2017
Свидетельство о публикации №117022403011
Свидетельство о публикации №117022403011
Рецензии