Оливковый мальчик

   Шла поздняя осень 2009 года. Мы с мужем решили снять на зиму дачу в Малаховке. Ноябрь был очень теплый, больше похожий на начало апреля. В общем, рай рай на земле. Сосны, уютный дом, и тишина.
   По соседству стоял большой коттедж, кто там жил мы не знали, уже позже познакомились. Это была чудесная узбекская семья. Я "сова", и ночь это мое любимое время суток. Когда муж засыпал, я выходила в сад, с пачкой сигарет и плеером.
   На это был повод. У соседей было двое детей. Юноша лет семнадцати, и дочь, тоже очень юная, наверно старше брата на год.
   Юноша ночью включал настольную лампу, и ставил ее на подоконник. Залезал сам, и начинал читать. Вот это и заставляло меня выходить по ночам.
   От света лампы он казался оливковым. Я наблюдала за ним. Сколько всего было на его лице, то он становился мрачным, то восхищение на его лице делало его этаким красивым принцем. То хмурил брови, то начинал смеяться. Я не знала что он читал, но как он переживал прочитанное.
   Я его прозвала оливковый мальчик. И вот так часто за ним подсматривала. Да нет, я просто им восхищалась.
   Заканчивалась ночь, а утром, мой оливковый мальчик превращался в красивого, современного юношу, и вместе с сестрой и охраной отбывал на учебу в МГУ.
   Прошло восемь лет, но почему-то я время от времени вспоминаю ту теплую осень, не ко времени лопнувшие почки, какие-то весенние цветы, сосны, непривычную тишину, и оливкового мальчика, с его чтением под лампой, и переполняющие его оливковое лицо эмоции.
   До сих пор интересно, какие книги он читал, и на что так по разному, и так живо реагировал.