В наш клуб, где деды и отцы...

***
В наш клуб, где деды и отцы
отплясывали вдосталь,
ночами ходят мертвецы –
размять на танцах кости.

Все набиваются в танцзал
без потолка и окон,
и где огонь со стен слизал
обои, клок за клоком.

Где прежде музыка лилась,
а нынче – царство тлена,
для мертвецов играют вальс
сверчки из трещин в стенах.

Нет инструментов, только диск
луны глядит сквозь раму,
и различим мышиный писк
из оркестровой ямы.

Здесь всё гостям твердит свой бред
с одной и той же ноты:
«Мы из страны, которой нет,
мы, как и вы – сироты.

И, разрушаясь, день за днём,
от скуки, злой и пошлой,
мы, также как и вы, живём
лишь памятью о прошлом.

Нам так печально, что всё зря.
Минуло наше время…
Танцуйте ж, милые друзья,
пока над миром темень.

Забудьте, хоть на час, что жизнь
вдруг стала злой и странной,
что ваши сверстники спились,
а дети – наркоманы,

и что колхозный сад зачах,
что небо – чёрной масти,
и окунитесь, хоть на час,
в покинутое счастье,

пока вы ночью не видны,
пока всё в мире смолкло,
и лишь развалины страны
взирают в наши окна».

21 февраля 2017 г.