Там, где Авача не плачет,
А блестит,
Маленький русый мальчик
Грустит.
Он не волной - войной,
Смыт в Зазеркалье,
Он мне совсем чужой -
Расстались.
Он на дороге млечной
Ночами,
Мне назначает встречу
В отчаянье.
Мы понимаем сразу
Это - не мы,
Нас ожидает праздник
Слов немых.
Было бы легче
Знать наперёд,
Что мир прошепчет,
Что проорёт.
Во что перемелет
Каждый час,
Как солнце на Землю
Рухнет без нас.
Авача
© Copyright: Сергей Христовский, 2017
Свидетельство о публикации №117022411575
Свидетельство о публикации №117022411575
Рецензии
