Этот дом

В этом доме нет жизни. Его тишина напрягает,
Накрывает вошедших внезапной морскою волной.
Говорят мне друзья (те, которые мало что знают),
Что, должно быть, в трёх комнатах классно живётся одной.
Возражать бесполезно. Живётся-то может и классно,
Только строго сказать, существуется - это верней.
Мне твердили всю жизнь : "одиночество - это опасно,
Обходи стороной глубоко одиноких людей".
А забавно выходит - внимаешь, киваешь, обходишь...
Вроде правильно делаешь, и остаешься один.
То друзей позовёшь, то по улочкам сумрачным бродишь,
Прожигаешь бесценную жизнь любованьем витрин.
Где моё настоящее? Здесь ли? В квартирном застенке?
В этом месте, где мёртво молчит городской телефон?
Я не сдамся сейчас, но всё чаще сползаю по стенке,
Ощущая тот самый, гнетущий моральный урон.
От него не избавиться - ноет как старая рана,
Будто я воевала, и пулю поймала в бою.
Да, придётся признать - я устала. Я очень устала.
Но живу (существую). Дышу. Ощущаю. Люблю.
И на мне этот дом незаметно поставил свой росчерк,
Как и всё в этой жизни, оставил на память свой след.
Я одна из безликих - молчащей толпы одиночек,
От дыханья коих на стекле проявляется...снег.

Зима, 2015 год.