Она...

Она, всё чаще, не по имени меня…
Прошепчет «Милый», и заденет взглядом…
Не вскользь, а, чтобы обязательно в глаза -
А в них полнеба в россыпь звездопадом.

Она решила, словно я герой.
И трогает, не то, что я смелею,
А то, что я всегда с приставкой «мой».
Да я её за это… И я только с нею…

Она всегда с мороза греет губы…
Нет! Не горячим чаем – просто поцелуем.
Встанет на цыпочки (ей, дотянуться чтобы)
И мы носами долго, медленно танцуем…

Если не я, то она точно позвонИт
(И я её за это - вот как много…)
Смеётся в трубку, что-то говорит.
И время прячется куда-то и надолго.

Она читает книжки по ночам
Читает мне их, вслух. Я тихо очень, рядом.
И часто подмечаю на щеках
Слезинки… И как оба прячем взгляды.

Она ни на кого… Совсем другая.
С ленивым взглядом, самым ранним утром
Но вот проснётся – как пружинка заводная
И во мне крутится… Передаётся это будто.

Вокруг зовут её «моя невеста».
А я подвоха жду, боюсь за наше «вечно».
А вдруг судьба пришлёт разлучную повестку…
И я храню нас и спасаю «бесконечно».

© Сергей Забегаев /ССтих/ 23.02.17