за сказками спрятан мир,
суровей злосчастной зимы.
он изрядно пахал холмы
своих холодных квартир.
на этот мир ты не ставь.
запрись,
замри
и молись.
а чтоб все мечты сбылись:
(думал ты)
в конверт их запри и отправь.
процент твой ничтожен и мал,
а руки все пишут листы.
ты лучше купил бы цветы
и маме их отослал.
ты веришь всему, что поют.
и вновь 3 письма написал.
ты треснувший пыльный бокал,
в который плюют.
пока твои руки не спят
жизнь мчится,
а ты в ней гудок,
не больше, чем диалог,
который на ужин съедят.
уже не совсем молодой:
забытый тревожный старик.
и в который раз поставщик
придет с пустой рукой.
и будешь считать перед сном
ты письма, что вряд ли дошли.
безумный, их просто сожгли.
и сказка прольется вином.
и сказка прольется вином
© Copyright: Анна Лункашу, 2017
Свидетельство о публикации №117022306498
Свидетельство о публикации №117022306498
Рецензии