Подрагивают пальцы, стынут у плеча,
в который раз сознательно обходят:
то — приближаются, то с мыслью, не сейчас —
мечтою полнят дни, мгновенья, годы...
Так лучшую конфетку, помню, на потом
и ты, и я откладывали в детстве —
давай повременим, пусть даже через стон
и хрип конвульсий — слаще будет действо.
Пусть полнится душа горячим , ярким сном
и различает срам, позор, бесчестье
да святость, наконец — прозрачный окоем
прощения, несовершенной мести...
Стерильная душа... Ее не сохранить:
лицом к стене и руки на затылке —
стирает время все: года грызет, гранит —
и все же остается след от пытки.
Сама себе палач — пытаю и корю
себя родными карими глазами
и сердца поросль вырубаю — на корню,
чтоб ничего они о ней не знали.
На марше, под конвоем, там, где страж — тоска,
а злые псы — извечные тревоги:
поднимешь голову, а сверху — облака,
и никого меж нами нет, в итоге.
Подрагивают пальцы...
© Copyright: Людмила Егоровалюбогор, 2017
Свидетельство о публикации №117022305829
Свидетельство о публикации №117022305829
Рецензии