Повесть

Дождь идёт, колченогие струи –  цаплями,
солнца нет – серость мокрая «на коне».
В лужах пенятся, шлёпаясь, слёзы с каплями:
вновь с тисками для сердца бредёт ко мне

Время-времечко – то, что давно упущено
мной (и, в сущности, – даром, за просто так).
Будто семечкой жареной жизнь разлущена.
И судьбе не понравился я, простак.

Годы тоже: казались вначале длинными –
всё учили мечтать и летать хотеть.
Да комами легли в душу первоблинными –
с ними в рай не взлететь ей, хоть век потеть…

– А ещё и державы деньки, вдруг, ссучились:
раскололась, больна в триединстве, Русь, –
Дети в братстве фальшивом, видать, измучились.
Рассужу непредвзято – не зря берусь:

палачи одевают обманов мантии, –
уверяя, что помыслы их чисты.
Не сильны мы в политики хиромантии –
оттого и майданы у нас часты, –

ведь стремимся устроить житьё по совести,
чтоб порядочность грела, сияла честь!
Правда, триллеры гробят свет нашей повести –
это важно учесть. И её прочесть…