Это снова я с глузду сорвался,
это снова огонь в голове,
словно лист пересохший метался
по холодной осенней канве.
В непогоду летел я ночную,
вместе с ветром сырым завывал,
гибель душную снова почуял,
душу снова на казнь отдавал.
Видишь, небо в разорванных тучах?
Видишь осенью город измучен,
птицы снова отпелись и спят
и блуждает у месяца взгляд?
Ведьма порчу наводит на крыши
и земля простудилась, не дышит,
ямы волчьи и волчьи глаза
и опять не пойму ни аза.
Пожалей, пожалей нас природа,
как жалеют калеку, урода.
Нам бы вечной весны, но зима
наступает и сводит с ума.
Мы убийцы распятого Бога,
но с тех пор не в уме мы немного.
Каждый ночью немного вервольф.
Черепами играем мы в гольф.
Все убийцы от лунного света.
Как родился, так песенка спета.
И грызёт каждый месяца кость.
И стучится к нам каменный гость.
Это снова я с глузду сорвался...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022303194
Свидетельство о публикации №117022303194
Рецензии