Года летят,стоят избушки.
Солдат портреты блекнут на стене.
И блекнут с горем матери - старушки,
Слезу роняя в вымытом окне.
Они всё ждут и молят Бога.
С надеждой жгут не тлеющий костёр,
А чёрный день кружится у порога
И им всё слышится сыновний разговор.
Зачем судьба крестом распорядилась?
Зачем война прицелилась в висок?
На сердце боль с тоскою породнилась,
Стянув потуже траурный платок.
И нету сил подняться на колени,
Коснутся писем старческой рукой.
Последний раз пропеть у колыбели
И дверь открыть с Господнею мольбой.
Пустыми стали ветхие избушки.
И как завет последний на земле,
Струится свет из высохшей краюшки,
Что мать оставила для сына на столе.
Память...
© Copyright: Виктор Мирошников, 2017
Свидетельство о публикации №117022310344
Свидетельство о публикации №117022310344
Рецензии