Прожит год и, вроде, слава богу…
Что ж так плата за проезд крута?
Оглянусь назад – лежит дорога
Кольцами цыганского кнута.
Что ж так жалил больно, без разбора,
Бич меня, коль я по-людски жил?
Может, шип последнего укора
Я из сердца вынуть поспешил?
Может, слёзы на могилах лживы?
Им не напоить сухих цветков,
Видно, нам почаще, пока живы,
Навещать пристало стариков.
Прожит год и, вроде, слава богу…
Что ж я слышу в тишине один,
Как, от снега обивая ноги,
Не в моей прихожей топнет сын?..
Бумеранг
© Copyright: Виктор Лязин Уфа, 2017
Свидетельство о публикации №117022207723
Свидетельство о публикации №117022207723
Рецензии