Я неправильный поэт

Лёд да белые сугробы,
Боль, звенящая в виске…
Мы с тобой завязли оба,
В наползающей тоске.
               
Нависает чувств убогость,
Дни без света и любви…
Для кого – природы строгость,
Для меня – застой в крови!

Не рождает восхищенья
Льдистых замков силуэт…
У зимы прошу прощенья:
Я – неправильный поэт.

В сказах дикого Урала,
Замерзая больший срок,
Из застенков убегал я
На весенний говорок.

Говорок ручьёв и листьев
Тая слушала душа,
Жадно требуя неистовств
И природы шабаша.

Я – певец весны, пусть краткой,
Необузданной, шальной,
Где горит безумство красок!..
Лишь для белой – выходной.

Синим пусть пройдутся шагом,
Неба пропасть и гроза,
Вспыхнет молния зигзагом,
Туч закрутится фреза.

Захлестнёт летать желаньем
Ввысь зовущий небосвод –
Обернётся наказаньем
Без стиха прожитый год.

Но качели – конь природы…
Милый Августин, не плачь:
Разгуляются погоды,
Отогреется рифмач.

Невесомой своей кистью
Нарисует не спеша,
Как сквозь холод ноябристый
Продирается душа.