Ты говоришь, что не придет весна?
Но я, прости, словам твоим не верю,
Она вот-вот проснется ото сна,
До марта ждать всего одну неделю.
И вот увидишь, как она лучом,
Пронзит снега, расплавит до проталин,
Зима всплакнет прощальным ручейком,
Одежды скинет и уйдет в печали...
Ты не согласен? Почему поник?
Молчишь и грустно смотришь угольками,
Мне жаль тебя, немножко, Снеговик...
Но, проводы устроим мы с блинами.
Ты таешь, но об этом не жалей,
Поверь, быть тучкой в небе веселей.
Прощальный сонет...
© Copyright: Ольга Зинякова, 2017
Свидетельство о публикации №117022206057
Свидетельство о публикации №117022206057
Рецензии