Не про любовь

Да, детка, я болен совсем не тобой,
И не кем-то из смертных в принципе.
На черта мне всё это? К чему же судьбой
Уготовлена участь принца?

Зачем мне драконов сражать мечом,
Спасая принцесс невинных.
Каждый подвиг, по правде, вообще ни о чем,
А я сам очень глуп и наивен.

У доспеха пропал неестественный блеск,
Щит мой - дряхлый кусок фанеры,
Героизм вслед за честью бесследно исчез,
Подвели иссушенные нервы.

Каждый эль мой на деле дешевый коньяк,
А образ - не больше чем вымысел,
Как излишне напыщенный важный остряк
Недовольство стихами выразил.

Так зачем я ввязялся читать эту брань,
Ну накой, ну накой это кто-нибудь слушал
Если строки, в которых душевная рвань,
Возбуждают тела, а не души?

И зачем я кичился тем, что могу
О любви слагать строки безмерно,
Коль занятия ею мне так не к лицу,
А по духу трактирная ебля.

Я себе выдумывал роли
Безумства рифмовал бессвязно,
Себя выдавая за маской лишь четверть.
Да, детка, я болен
Я болен, и это совсем не заразно
Погасший огонь не охватит промокшие ветви