Нас, словно птиц, по свету разметало,
Пусть разошлись, как в море корабли,
Но дружбы нашей крепче нет металла,
Как нет дороже нам родной земли...
Друзья, простите, ради Бога,
Что не звоню, не еду, не пишу.
Сошли мы с вами с одного порога,
Я этой памятью живу, дышу...
Жаль отчий дом меня уж не дождётся,
Жаль в гавань детства я уж не вернусь,
Лишь каяться пред Богом остаётся,
За тихою улыбкой, пряча грусть.
Родня, простите, ради Бога!
Приеду, позвоню иль напишу,
Мне не забыть родимого порога,
Я этой памятью живу, дышу...
Что после нас останется на свете,
Чтоб не потоп - расти трава!
Чтоб детям мир был ясен, светел,
Боже, услышь мои слова!
Прошу, меня простите, ради Бога!
Не ехал, не звонил и не писал.
По-прежнему ведёт меня дорога
Туда, где сходятся с землёю небеса.
Простите, ради Бога!
© Copyright: Александр Сычев-Таврический, 2017
Свидетельство о публикации №117022204633
Свидетельство о публикации №117022204633
Рецензии