Я пел песню заблудившейся души,
и пел её кажется неплохо,
собирал в шапку на погорельцев гроши,
пел и пел до последнего оха.
А потом меня забили гвоздями
в забора прореху и там оставили.
Рядом верба трясла вовсю бигудями
пока гроза ей причёску правила.
Напротив высился крест часовни
и подмигивал мне из молний вспышек.
И я ему подмигивал, чем дальше готовней,
а гроза напекла нам из мышек пышек.
Я пел песню заблудившейся души...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022203093
Свидетельство о публикации №117022203093
Рецензии