Из этих строгих пролетевших лет
мне горизонта линии не видно
и мне за настоящее обидно,
которого по сути дела нет.
Я вижу осень, холодов начало.
Давно мне осень о себе кричала.
Но не заметен времени поход
сквозь череду сменившихся погод.
Я чувствую, что истина под боком.
Она проста, как заданный вопрос
ребёнком, не отягощённым сроком
редеющих, седеющих волос.
Я, вещество в энергии погоды,
теряю многочисленные годы
и череп мой окостенел во швах,
ещё немного и конечный крах.
И ненадёжный каверзный рассудок
уцепится за ветер или снег
и заберёт любое время суток
в последний, окончательный побег.
Нельзя, нельзя его мне проворонить,
а то пойдёт на Рождество трезвонить
и вытворять опять что ни на есть,
как холодам и снегопадам месть.
Из этих строгих пролетевших лет...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022202792
Свидетельство о публикации №117022202792
Рецензии