Слегка я болен раннею зимой,
в натянутых с судьбою отношеньях,
слегка скрипит ещё рассудок мой
при резких неожиданных движеньях.
Слегка борюсь, слегка играю роль,
слегка свободы жажду от себя же.
Мой век уже слегка побила моль,
а по утрам преамбула всё гаже.
Муть за окном, вступает день в права,
и путь и путник связаны рутиной.
Вращаются с натугой жернова,
рутину оплетает паутина.
Но кто паук? Взглянуть бы где, когда?
Жужжишь в сетях, как пойманная муха.
В какой дыре застряли все года
и почему крыло прилипло к брюху?
Проруха на старуху, а старик
ещё бодрится и мечтает сонно,
напялив неба трёпаный парик,
чтоб не поддаться старости бездонной.
Ну вот, приехали, опять зима и ночь
и сигарета и стихи и проза
и нечему и некому помочь,
когда вонзится утро как заноза.
Слегка я болен раннею зимой...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117022202735
Свидетельство о публикации №117022202735
Рецензии