Со мною происходит то же,
Что говорил мой вечный друг.
В толпе, где идол есть безбожие,
Мне тяжело найти свой круг.
Во мне дыра размером в душу,
И всё не так, ребята…
О, кто-нибудь, приди, разрушь же;
Чужие люди — как круг ада.
С ними тесно, с ними душно,
Их объятья, как оковы.
Может, чуждый, может, лишний,
Может, просто нездоровый?
Я тону в людском излишке,
Но внутри я обезвожен.
И кричу я еле слышно:
«О, не будь со мной прохожим!».
От нелюбви к прохожим
© Copyright: Эдуард Байлов, 2017
Свидетельство о публикации №117022200200
Свидетельство о публикации №117022200200
Рецензии