Сон это нечто такое

Горят ноги; им холодно станет,
И носки толстой вязки напялив,
Прячу ступни согреть в одеяле;
Размышлением будто бы занят

До дремоты некстати вечерней;
Чай в стакане и горка печенья –
Справа, там, где окурки воняют,
Пару дюжин за день наполняю

Ими битое блюдечко горкой:
Если блажь к сочиненью склонится
Мыслью праздной горячей и верткой,
Мне и за полночь долго не спится,

Бритвой срежется как вдохновенье,
Оживет сквозняковою тенью
Штора в тюлевом платье пришельца,
У подошв разогретое тельце

Ищет, двигаясь к воле, прохладу,
Сон нарушится с явью разладом,
Поплавком между вод погруженье,
Ноги сделать желают сажени,

Спеленатые крепко веревкой,
С толстой вязкой в носках задыхаясь,
Вальс кружить им на людях неловко,
И ладонь огрубела сухая,

Ищет губ водяных поцелуя…
Сон мне бред романтический дарует,
Разрушая логичность привычек,
Донага оголяя приличия.

«Горят ноги» – не поэтично,
А «напялив, воняют» - тем паче,
Режут слух у эстетов столичных,
Пошлость, скажут они, не иначе.

Нет ни мысли, ни логики: фразы,
Меж собою не вяжутся даже,
Но ведь сон – это нечто такое,
Не сказать мне яснее строкою.
22.02.17.