Тропинкой сухой, пропечёной
иду средь лучей и теней.
И пахнет брусникой мочёной
болотная сетка корней.
На сердце легко, но не пусто.
Похоже на сумерки дня...
Впервые бездомности чувство
не донимает меня.
Мне сладко от запахов вешних,
и листья касаются губ...
Мой дом и бурьян и орешник,
и сгнивший на просеке сруб.
Под ветром мой лоб остывает.
И мне, как родному уже,
паук паутиной латает
прозрачные дыры в душе.
Что родиной зовется...
© Copyright: Вадим Шуляковский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117022210291
Свидетельство о публикации №117022210291
Рецензии