Москва сгубила хулигана
И очернила его душу…
Он потаённые карманы
Так выворачивал наружу,
Что лил стихом, ломал строкою,
В остервенении метался,
Бил кулаком, пинал ногою,
Быть всеуслышанным пытался.
Но пропил тихий уголок
Своих надежд и верований,
Придвинул ближе смерти срок,
Конец своих земных страданий.
Он замер в памяти других,
Оставив в головах сомнения.
Они не видели таких
Поэтов вне постпоколения.
И, обернувшися стрелой,
Он поражал мишень грудины,
Из лука с гибкой тетивой
Стрелял в сердца, что нелюдимы.
И задевал простой слезой
О жизни русской необъятной,
Травой, обрызганной росой,
Прической броской, неопрятной.
Его любили колдовство
Текучих сладострастных строк.
Его течение унесло
Реки, которой правит Бог.
С. Есенин
© Copyright: Виктор Борисович Шанин, 2017
Свидетельство о публикации №117022105552
Свидетельство о публикации №117022105552
Рецензии