Дыхание Востока. Танец

Зови в неведомое! Ни один рассказ,
поэма, песня, пряно-сладкий звук
не выразит движений плеч и рук
и ритма бёдер солнечной Гюльназ.
В багрово-розовых тенях заката
вдруг
от дрёмы медленной и вязкой, как щербет,
проснулся разленившийся Шираз.
От шёлка алого, от света чёрных глаз
он встрепенулся и подумал: Нет,
возможно, жизнь - не сон ... 
В который раз?

Он знает, как опасны ритм и взгляд!
Всё остро, тонко, как в руке кинжал,
и блеск ногтей, и иглами дрожат
ресницы длинные,
а по глазам подряд -
то ног мельканье, то внезапно шаль
груди покажет шар на быстрый миг...
Халиф и рад, и, вроде бы не рад.
Ему бы сны свои вернуть назад!
Но это поздно  - раскрутился маховик. 
Теперь - до рая.
Или будет ад.

Гюльназ, Гюльназ! Зачем тебе халиф?
Зачем будить Шираз от долгих снов?
Он сед. Но - обещай ему любовь,
он разольётся морем, как в прилив.
Он, как вулкан, из головы готов
до звёзд взметнуть поток камней и искр -
до катастроф, до опалённых грив
на зелени лесов.
Он горделив
и  растревожен, как голодный тигр
в полосчатых тенях прибрежных ив.

Но ты танцуй. Раз танец начала,
не прекращай его, не прекращай.
Пускай халифа разобьёт печаль -
но та, которой не было вчера.
Пускай не отрывает взгляда от плеча,
пусть хмурит бровь и пальцы теребит,
не прекращай. Ему давно пора
расчистить пепел.
Пусть летит зола.
Любовь бывает, очень может быть.
Кто знает всё?
Никто. Альхамдилла!


© Грин, 18.02.2016.