Душа

Был чудный зал с высоким потолком,
Где окна в мир восторженно смотрели.
Где время шло красиво и легко,
Как дивный звук от флейты менестреля.

Его покой, не давящий пока,
Под вздох дверей, раскрытых чаще в лето,
Плыл в отраженьях множества зеркал
Пока ещё не треснутых и светлых.

Но времени неумолимый рок
Привнёс в него немного запустенья.
Покрылся паутиной потолок,
Осела пыль, в углу роятся тени.

И многие, с которыми на «ты»
Когда-то был, уже забылись лица,
И «пыльных кед затёртые следы»
Остались, как рубцы на половицах.

Из чувств лишь равнодушие и злость,
И звук шагов уже звучит, как милость.
Всё в этих стенах как-то «разошлось»,
А больше ничего не заносилось.

Хозяйка их теперь совсем одна,
Лишь изредка распахивая двери,
Сидит в тиши у пыльного окна
И больше ничему уже не верит.

Вот облаков пугливых паруса
Качнули ей: «Пора»! Вздохнув чуть слышно,
Открыла дверь и, глядя в небеса,
Покинув эти стены, тихо вышла.